miércoles, 16 de septiembre de 2009

AL FINAL DEL INVIERNO, EL FESTIVAL DEL DESPECHO

En estos últimos días del invierno, en Colombia, se celebra una particular tradición: El Festival del Despecho. En la ciudad de Pereyra del citado país, miles de personas se acercan hasta allí para cantar, llorar y hasta emborracharse con bebidas blancas: aguardientes, tequilas etc. suelen tomarse ya que, según se cuenta, las bebidas blancas ayudan a espantar "los males de amores".

Hace muchos años, mi hermana seguía fervientemente la novela colombiana " Café con aroma de mujer " interpretada por la actriz y cantante Margarita Rosa de Francisco y Guy Ecker . Estando en su casa una tarde, escucho que el mejor amigo del protagonista le dice a éste, que estaba muy apenado pues su amor no le correpondía, que dejara atrás aquella pasión y se fueran al Festival del Despecho, así podría olvidar aquel mal amor y esperar que la nueva primavera trajera un amor nuevo o por lo menos, mejorara el amor actual.

Al escuchar esta parte de esta novela, me llamó la atención lo de "El festival del despecho" y fué así que me comuniqué con la embajada de Colombia y hablé con su agregado cultural para Argentina, preguntándole sobre este festival y sus costumbres. Me amplió la información, me contó que en Colombia suelen despedir los inviernos con este pensamiento, que al tomar "aguardientica" espantan los males de amores, cantan boleros, tangos y canciones tristes de amor, lloran todo lo que tienen que llorar, y le piden finalmente a los Dioses que la Primavera les traiga el buen amor.

Desde ese momento en que hablé con esta persona de la Embajada de Colombia - a quien le solicité el permiso para recrear en mis programas esta idea- en casi todos mis programas radiales al llegar los últimos días del invierno realizo un programa especial llamado precisamente así: "El festival del despecho".

Tanto en "Cuchillos de Palo" en la etapa en que salimos por FM Palermo, como en El Cuarto Deseo , por Radio Cultura, en "Alguien más se lo puede preguntar" por Radio Del Plata y en esta semana en "La Vida de Noche" por Radio Belgrano, los oyentes pueden "disfrutar" de un programa especial, por cierto lacrimógeno, melodramático e intenso, lleno de canciones e historias de amores desencontrados, inciertos o no correspondidos (como dice el poeta: " quien lo probó, lo sabe"). Siempre digo que escuchen el programa hasta el final, tomando alguna bebida blanca y que pidamos juntos a los Dioses los nuevos y mejores amores en la próxima primavera.

Les trancribo una de las letras de esta novela que suele cantarse en estos Festivales:

MAL AMOR (TANGO COLOMBIANO)

Quien sabe hasta cuando, yo seguiré esperando
que cambie mi suerte o venga la muerte,
y me arranque de un tajo este sufrido amor.

Quien sabe hasta cuando yo seguiré esperando,

que acabe esta pena que siembra su huella,
de llanto por las noches como una maldición.

Mal amor, que te cruzaste en mi camino.
y has marcado mi destino mi alma sangra de dolor

Mal amor, tomaste de mi vida lo mejor,
rompiste en mil pedazos la ilusión,
que el cielo te perdone tu traición.

Si por más que intente, no logro olvidarte,
y si olvidarte es peor que la muerte,
yo espero la muerte, como una bendición.

Si por más que intente no logro encontrarte,
y si el encontrarte es mi perdición,
perdido entre tus brazos, me rindo ante tu amor.


Para finalizar, en primer recuerdo dos frases de mi querida amiga Cecilia Rossetto (quien estrena esta semana "Concierto amoroso" en el Cervantes) quien, en su espectáculo "Buenos Aires me mata"decía: "Con un amor tan grande y tan mal pago, y por ende indudable" y " Buenos Aires tiene una sensación de final feliz, quizá se deba a la supervivencia de los afectos, en medio de tanta traición" .

En segundo lugar y por último, transcribo una frase de García Lorca que me regaló en una entrevista Miguel Angel Solá: "Amor, con amor se paga".

Que cada uno de ustedes vivan su propio despecho, su propio rollo, su desamor y que finalmente cuando llegue el gran amor (pareciera que los humanos necesitamos vivir y notar estas diferencias) sepamos aferrarnos a él con libertad y plenitud, sin olvidar lo que dijo el gran Paul Eluard: "Amar es conducir gentilmente a lo que el otro verdaderamente es".

Hasta la próxima. Cuando ya sea Primavera!

Jorge Andrés Moya.

viernes, 4 de septiembre de 2009

He aqui mi Blog / ESCRIBIR

Está por amanecer en Buenos Aires, y ya se sabe que si amanece no es poco. Llueve. Día de la Secretaria. No tengo. Mi computadora se ha mostrado bastante eficiente en algunas tareas. Así que saludo a mi computadora en este día. Hace tiempo ya que el verbo escribir, y todo lo que eso concierne, me espera, me empuja, me desafía, me atrae y me invita, por ende, a tomar la decisión de hacerlo. El 29 de junio pasado he cumplido 20 años conduciendo programas de radio y en general he escrito muchísimo tanto poemas, como editoriales o escritos varios como parte de una pre-producción radial que luego experimentaría leyendo al aire en mis programas.

Pero he aqui mi blog. Aqui podré no sólo agregar algún texto antiguo de mi autoría, sino también, de aqui en adelante publicar mis ideas, poemas, editoriales, opiniones y lo que las musas lleguen a decidir. Intentaré cumplir con, por lo menos una publicación semanal, seguramente podrá llegar a ser más, pero me parece bien, por el momento, proponerme escribir y publicar una vez a la semana.
Busco en el diccionario la palabra Escribir
y dice: 1.Representar las palabras o las ideas con letras u otros signos trazados en papel u otra superficie. 2. tr. Componer libros, discursos, etc. U. t. c. intr 3. tr. Comunicar a alguien por escrito algo.

Aqui estoy entonces. En primer lugar, recordando al Duende Azul y a su casita. Eso es lo que a mi memoria viene. Mi primer cuentito. Se llamaba "La casita del Duende Azul" y recuerdo haberlo escrito cuando tenía nueve años. Era una tarde de 1975, mi madre había fallecido hacía muy poco de cancer cuando tenía 39 años. Yo si bien ya me sentía bastante distinto a mi grupo de compañeros de colegio o amigos del barrio, este asunto de ser el primero del barrio y del colegio en quedarse sin madre aumentó más mi introspección y por ende, la actividad de las voces y los silencios que danzaban en mi interior. Esa tarde de la que hablo, estaba jugando dentro la vieja camioneta Estanciera que mi padre tenía. Recuerdo haber llevado mi cuaderno y así como tambien recuerdo el sol tibio de esa tarde de apenás comenzada la primavera dando calor y luz a las hojas de mi pequeño cuaderno Rivadavia, comencé a escribir mi primer cuentito. No recuerdo bien claramente todo lo que alli expuse, lo que si bien recuerdo es que yo contaba que me había hecho amigo de un Duende, era un duende azul ( mas tarde supe que habia aqui en Buenos aires unas jugueterías con ese nombre, no recuerdo si en 1975 esas jugueterías ya existian y por eso puse ese nombre, lo que si sé que cuando paso por algunas de sus sucursales, no puedo obviar recordarme a mí escribiendo algo propio por primera vez); la cuestión es que yo explicaba en el cuento cómo era esa casa, como se distribuian los lugares de la misma, una ventana dba hacia el mar, otras hacia las montañas, otra ventana teniá siempre luz de sol, y en otra siempre habría de haber luz de luna llena. Y sobretodo recuerdo que finalizaba diciendo que el Duende, ya muy amigo mío a esa altura, por cierto, tenía dispuesto para mí un cuarto donde yo siempre albergaría mi imaginación.
Luego de haber escrito eso se lo mostré a mis hermanos mayores, a mi padre y a mi maestra de escuela, y recuerdo claramente los ojos sorpresivos de ellos cuando leían ese cuento. Tambien recuerdo que me preguntaron si era verdad que yo lo había escrito.

Eso me hace reir ahora, ya que esa duda de si yo había escrito o no lo que yo sí sabía que había escrito, me dejó una especie de petit trauma creativo, ya que más luego, en la escuela secundaria, cuando se me ocurría una frase yo decía , a veces, que era de otro autor. Por ejemplo, una vez estaba en clase de inglés, clases que no me agradaban por cierto, ni tampoco quien las dictaba, y puse en la carpeta : "La confusión, en algunos casos , es aquello que media entre lo que sentimos y lo que nos atrevemos a expresar como sentimiento" y se lo mostré a mi compañero de banco, y me dice: que bueno, de quien es? Yo le contesto, lo acabo de escribir, a lo cual mi argento amigo me responde: Andaaa! Asi que recorté la hoja y en el recreo se lo mostre a otros compañeros y les decía, te gusta esta frase: y luego de leerla me preguntaban de quien es ? y yo les contestaba: De Pablo Neruda. A lo que ellos respondían: Buenisima!

Bueno , ya dije que amanece, y aunque esté lloviendo no es poco, ni tampoco es poco para mí que vuelvo a escribir y que con esta publicación abro mi primer blog de escritura. Saludo al Duende Azul agradeciéndole su aire inspirador y la posibilidad de haberme cedido, para siempre, esa habitación para que yo albegue mi imaginación, y ya ahora de grande, mis recuerdos y opiniones, para resembrame nuevamente en esta tarea de escribir.

Jorge Moya. Bs, As, 04 de septiembre de 2009